similar a la muerte.
Chillan la desazón
tenedor y cuchillo.
Con qué entrañas pedirles
que me alcancen la sal.
No ha muerto nadie. Nadie
en los últimos años.
Son mi familia. Comen
por cumplir con sus muelas.
viernes, 29 de abril de 2022
viernes, 22 de abril de 2022
SHEHEREZADE
Tus amigas no saben
cómo lo hacés. Ni yo.
Entrelazás historias
interminablemente,
asociando momentos
retóricos según
un humor que no logro
discernir a la vez
que me agrada. Quizá
mezcles evanescencia
y mimetismo. Nunca
más que con tales dijes
me seduzcas, ¡oh esclava!
domingo, 17 de abril de 2022
EL HOMBRE, LA MUJER
No puedo columbrar
cómo fue tu jornada,
amiga que en su hogar
llora de a ratos. Cada
palabra que sonó
en los audios no mucho
de tus penas contó,
aunque las siento. Un pucho,
pensativo, prendí
y escribo sin apuro
un sonetillo impuro
que se acuerda de Alí,
quien nunca me confió
sus cuitas ni lloró.
sábado, 16 de abril de 2022
POUR LA GALERIE
Miente el psi: no concibo
olvidarte: no puede
quitar de mí esa ROM:
fiel piedra de locura
inextirpable. En tanto,
te escribo más poemas
que ignorarás. Nerval
me hace un okey, sonríe
y se cuelga de nuevo.
miércoles, 13 de abril de 2022
UN LECTOR
Se va gastando el libro.
Leo de él cada noche
unas cinco, diez páginas
hasta que llego a un punto
en que me abro al silencio.
No tengo que creer
en sus palabras; sólo
ver qué dice, de dónde
viene en parte Occidente.
Generaciones dando
pábulo a sus historias:
de nuestros labios surgen
a cada rato muescas
que nacieron de un Libro.
Hablamos el obtuso
dialecto de una cruz
mientras la Economía
destroza nuestras almas.
martes, 12 de abril de 2022
EL BLANCO ERAN LOS ÁRBOLES
Las armas son muy fáciles
de manejar. Mi viejo
tenía una pistola
con la que disparaba
cada tanto a algún blanco
inmóvil. Yo asistía
desencajado a sus
prácticas. Los ladrones
no aparecieron nunca.
Hay personas que esperan
el peligro de un modo
malsano. El enemigo
era él mismo allá enfrente.
domingo, 10 de abril de 2022
1
Mi perro no se duele
de estar solo. Dormita
relajado en su cucha
y de a ratos sus patas
se agitan. Por mi parte
no pienso en nada pero
no he visto a nadie en todo
el día y eso es algo
que no puedo negar.
Las palabras son hubo
son las de un libro y estas
que escribo son un nombre
que me callo. Tal vez
sueñe con vos ahora,
cuando logre dormirme.
jueves, 7 de abril de 2022
PORTRAIT PAR COEUR
Estarás descansando
en tu sommier, desnuda
frente a toda pupila
que te observe en lo oscuro
y te escriba, y tu perro
dormirá en su cojín
sabiendo que mañana
le franquearás la puerta
bien temprano, desnuda,
repito, para todos
a no ser yo: el olvido
de tu figura exige
que escriba, aunque sin luces.
Escribo sin tenerte.
miércoles, 6 de abril de 2022
LEER: SER CAPTURADO
No elaboro oraciones
porque sí. Los poemas
que parten de mis labios
son venablos que cruzan
una selva de signos
horros, y que pretenden
acertar en la diana
de tu conciencia, ¡oh vos,
lector o movediza
pieza y presea! Logro
será rasgar tu inane
fastidio. ¡Tantos versos
mal lanzados rebotan
en uno y se diluyen
como el humo, sin más...!
sábado, 2 de abril de 2022
ARS POETICA
Suena en tu mente un verso
que es malo. Controlabas
su dicción: la ocurrencia
fue malversada. Hay que
oír sin voluntad
de fijar; necesario
es que tu ser se hunda
por un tiempo en el limo
de tu mundo interior
y que el poema brote,
inesperado y hondo,
a su turno: semilla
que retorna del surco
entre múltiple y simple.
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