REMY LACROIX

Yo creo que es sagrada

la manera en que gira

el hula-hoop en torno

de tu cintura. Qué

puede hacer Santa Rosa

más que aplaudir: seguro

que convocás tornados

como el Katrina, allá

en tu país. Gemí, 

divertite. Que truene 

cada vez más tu nombre. 

SUPERAMOR

Te vi joven de nuevo

antes de regresar

a esta vigilia absurda 

que es aguardarte. Vos, 

pleno verano, estabas

radiante en una noche

bien cordobesa. Ahora

suena la Fabi aquí

y en ninguna otra parte. 

Eras esa evidencia

que niegan los filósofos, 

Güemes para otro libro. 

TODO POR LOS ME GUSTA

Negocios. Son negocios

esto que hacemos. Algo

operado por máquinas

que nos propalan. Buen

poeta el que administra 

y dosifica sus

escritos en la pulcra

red de redes o precio

de la fama. ¿Exquisito, 

desesperado punto

de vista? Son negocios

esto que hacemos: mierda. 

UNA IDEALIZACIÓN

Como si no pudiera

entender cómo sos. 

Como si mis palabras 

impusieran sus modos

sobre vos. Diferente

tu ser. Inconcebible

para mi pensamiento.  

Bronco deseo y turbio

que te nombra, te nombra

más allá de la piel. 

Como si fueras alguien

de quien hago papilla

para mi terco niño. 

REMY LACROIX

"Nosotras las mujeres

no tenemos derecho 

al porno, destinado 

sólo a los hombres", dice

una que no fue actriz. 

¿Por qué no curiosea? 

Y esas que son filmadas

¿no son también mujeres? 

¿No merecen tal nombre? 

(Argumentos...) Yo miro

una vez más tus ojos

y tu sagrado culo 

que estos versos inspiran. 

Qué plato: me besás 

y contás la biyuya. 

JÚPITER

No entiendo qué te pasa. 

Por una vez pregunto

por qué sos tan esquiva. 

Tu laconismo es hijo

del dolor, de una sombra

pérfida que no cede

en su excavar. No: creo

que entiendo. Lo que pasa

es que no sé curar

tu herida, que cincela

tu voz como a un diamante. 

LA VERGÜENZA A QUÉ MÁS

A veces un carrito

pasa en la madrugada. 

Alguien lleva cartones: 

sin cantar, sin silbar. 

Yo que entonces leía

en voz alta me muerdo. 

Y se aleja hacia el este. 

Y me quedo callado. 

REMY LACROIX

Gracias, Remy, por tanto: 

has sido una gloriosa

manera de estar solo. 

Hiciste de las tuyas

con profesionalismo

para poder llegar

a un retiro que mucho

he lamentado. Imagen

de la flor manoseada 

sin miramientos, queda

una herencia que sigue

asombrando: cotejo 

gustoso tus películas. 

Quisiera conocerte

y ver qué pasa entonces. 

EL BUQUE FANTASMA

Fijada en ella (en mí) 

cierta clave del mundo, 

cierta como evidencia

insoslayable (diga

Freud lo que quiera), ahora, 

cortadas las amarras

de ese puerto, llegado

no sé a dónde, sin nave

en que volver: arar

otra tierra. Tan sólo

por conocer de nuevo

el grano del olvido. 

RADIO CANADÁ

Cerremos el capítulo

de la Peste. Tu historia

convocó un huracán

que limpió todo. Luego

los vientos de Quebec

amainaron y, sí, 

puedo decir que el aire, 

¡qué bien!, se ha renovado. 

(Abrí la puerta. Es obvio

que estaba lo de siempre. 

Pero llegó una chica

tan real --¡tan eléctrica!--

que Facebook espichó

de un saque, ahí en el porche.) 

DE POETA Y DE LOCO

"No des nada por nada": 

nunca pude entender

esta consigna, nunca

pude vivirla. Pobre

actualmente, regalo

palabras y cariño

por sobre todo. Sí, 

me pongo un poco denso

a veces (me es tan fácil...) 

pero no pido nada. 

Dar es dar. Porque siempre

terminás ganancioso

en algo que no miden

el Poder ni la Guita. 

LA LINDA

Esa psicoanalista

que sabe que me gusta

usa una musculosa

algo aniñada, como

si quisiera decirle

a todo el mundo: "soy

joven y lo disfruto

sin mayores problemas". 

Como el año que viene

cumplo cincuenta, sé

que sin más me descarta. 

¡Viejo verde, le escribo

como si fuera un zángano! 

("Muero porque no muero.")