VOS QUERÍAS UN BESO

"Nada tiene sentido", 

afirmás, "pero cuando

la mañana comienza

me tomo un buen café

y arranco con mis cosas". 

El sentido lo tienen

las palabras. (Ya nadie

puede creer que el mundo, 

sin nosotros, sería

inteligible.) Vos, 

cuando no tolerás

un no, vivís atada

al sentido. No llores: 

promesa que se extingue

luego vuelve a latir. 

PERRO DE TU SEÑORÍO

Me escribís que soñaste

conmigo luego de

que pasaran los días

sin que me respondieras

en el Guasap. Sos vos

la que decide cuándo

va a escuchar, va a callar. 

Pero no decidís 

qué soñar. Esa carta

queda, si de la bruma 

surge. Porque aún existo

para vos y tus nombres. 

¡NI APORTÓ!

No dejo de decir

tu nombre en el silencio

de esta sala que nadie

--¡rara noche vacía!--, 

a no ser yo, conoce. 

No recorriste nunca

sus baldosas gastadas

ni a esta mesa que, humilde, 

me sirve de columpio

te sentaste conmigo, 

dueña del resplandor. 

No dejo de girar, 

así, junto a las dulces

cinco llamas o piel

de tu nombre: entimema

de un duradero azul. 

¡CÓMO NO SER UN PSI!

Mi amigo, que es un niño

(como todos nosotros), 

está pasando días

difíciles. Se entrega

cada noche al estéril

alcohol y, pendenciero

y socarrón, me llama. 

Finge pero no finge: 

está muerto y lo sabe, 

y se aturde y esconde

bromeando. Un "De profundis" 

chacotón. Yo lo escucho

y le contesto. ¡Porca

miseria la de oír

sin saber responder! 

UN BUEN CALEIDOSCOPIO

Hace ya treinta lentos 

años que te conozco 

y veintisiete desde 

que todo terminó. 

Pero yo continúo 

con vos en esa zona

en que la ausencia trae 

algo del que no está. 

Y es que soy yo el que, impune, 

habla con vos sin falta 

en un juego infinito 

de uno solo. Qué hacer. 

Qué hacer si tus figuras 

son fuente de insanía, 

súcubo. En tu nombre 

es que habrá que seguir.    

VEREDA DE MI CUADRA

Ese rostro maltrecho que me mira en la esquina 

cuando me voy de compras soy yo mismo. 

Cada tanto un ataque de epilepsia lo tumba 

y queda en la vereda, fulminado. 

Es parte del paisaje y apenas habla. Espera 

a que le den su pan y luego parte. 

Ése soy yo y a veces ni lo miro. Sus ojos 

me buscan y algo piden. Yo me apuro. 

Pero cómo no verlo. Tantos rotos, escoria 

de la Ciudad, y pongo el automático. 

Y es que ahora que escribo vuelve su rostro, vuelve 

su mirada y me quedo sin aliento. 

COMPOSICIÓN. TEMA: LA VELA

Arde una vela sobre 

mi mesa de trabajo 

hoy por hoy que soy pobre 

en palabras. De un tajo 

troncharía el pabilo 

el ateo que fui 

pero ahora ese asilo 

que es la duda ni sí 

ni no responde a quien 

--mi viejo yo-- pregunta 

si creo en Dios. Más bien 

soy alguien que barrunta 

y ya no necesita 

verdades ni las grita. 

LA LINDA

"Hola, amigo" es la frase que encabeza sus audios; 

es una voz risueña y a la vez melancólica. 

Yo avizoro ese cuerpo de mujer distinguida 

y joven pero callo porque no es para mí. 

Porque establece un límite realmente inapelable, 

como una ejecutiva delante de un mendigo, 

es que callo y respondo, jocoso hasta el absurdo, 

como mandan de siempre mis debidas costumbres. 

Soy el poeta. Quiero decir: pintado al óleo, 

en su corte alucino con la dúctil finura 

de sus modos y gestos de analista lejana. 

Soy el poeta. Soy alguien que la divierte.