ABIERTA NOCHE

Me he quedado tan solo 

en vos y en la penumbra 

de tu vaciado nombre

(que es como una muralla 

que se alzara en las sombras) 

que una dicha que nadie 

sabrá medir impera 

en lo más aislado 

de mi noche. Quién puede 

decir tu nombre sino 

las águilas altivas 

del despertar. Tu nombre, 

que me tiene en las sierras 

de la beatitud. 

LA SALA POSMODERNA

Es un sitio vaciado 

de toda certidumbre. 

Allí las cosas se alzan 

como Esfinges obscenas. 

Esfinges cuyo objeto 

es su descascararse. 

Mi sombra no merece 

que la llame mi sombra. 

Algunos años más 

y moriré del todo. 

EL NICTÁLOPE

La rosa china cierra 

cada noche sus flores 

y se duerme tranquila 

y sueña con la luz. 

Yo en cambio me manejo 

mejor mientras descansa; 

entonces leo (lo hago 

con una oscura sed). 

El día es triste. Vivo 

de esa luna que flota 

en un fondo sin nubes 

que el sol rellenará. 

CONFESIONES DE UN LECTOR

No son muchos los termos 

que me tomo por día. 

Dos o tres. Pero bastan 

para darme a entender 

que el libro que me ocupa 

mientras lo bebo tiene 

no sólo una materia 

sino también un ritmo 

parecido al sabor 

de las horas, que corren 

hacia la nada. Surte 

sus embrujos el mate: 

hace creer que el zumo 

del placer no se agota 

de algún modo jamás, 

que el gusto no se extingue. 

ÚLTIMOS AVATARES DEL OBJETIVISMO

Las cosas tienen nombre 

y este texto que escribo 

las fija en el papel 

usándolos: la mesa, 

el cenicero, el mate... 

Puedo operar así 

indefinidamente 

con el entorno pero 

¿vale la pena? Así, 

tantos objetos, tantas 

insoportables listas 

que trazamos a diario 

y que hacen un buen bodrio. 

FUERZAS INAPARENTES

Las hojas del frutal 

se agitan con dulzura 

porque una brisa mansa 

se llegó hasta tu patio. 

Las ves desde la mesa 

de tu sala a través 

de una ventana cuyos 

vidrios no están muy limpios. 

Eso solo te dice 

algo del mundo. Pueden 

seguir los bombardeos. 

Sigue tu corazón. 

LAS SIETE HURÍES

Ya no sé  cuántas sos, 

vos que te hundís en medio 

de un pronombre tan simple 

como esquivo. ¿Tenés 

cuántos silencios? Giran 

mis palabras en torno 

de sí mismas. ¿Me engaño 

al reclamarte? Canta 

mi dromedario infuso 

un único espejismo 

que soy al evocarte. 

DEL FONDO DEL OCÉANO

 Solo como las ostras 

que fabrican no obstante 

sus perlas, elaboro, 

palabra tras palabra, 

poemas que quizá 

no posean su brillo 

pero que mucho dicen 

de mi estar entre cuatro 

paredes con mi perro, 

mi plantita y, a veces, 

cuando impera el amor, 

una mujer. Y nunca 

escribo en compañía. 

Sólo, entonces, palabra 

tras palabra, mis perlas. 

EL TEATRO INTERIOR

Reprimo a duras penas 

la pulsión asesina 

que juega con mi mente 

y dispone a su antojo 

máscaras y temáticas 

escabrosas. No trato 

de acallarla. Más bien 

la diluyo: no doy 

crédito a las astucias 

de que se vale. Sí: 

yo, el escindido, creo 

un teatro en que nadie 

se salva; no yo mismo. 

EL PARQUE AUTOMOTOR

Las ráfagas que pasan 

rodando por mi calle 

me arredran. Pesadilla: 

todos quieren tener 

un auto y el smog, 

la polución sonora, 

la locura se acrecen. 

"Siempre hablás de lo mismo. 

Relajate." Corremos 

hacia un Apocalipsis 

de lobreguez y espanto 

urdido por nosotros 

mismos. Que mis poemas 

escupan a ese afán 

destructor y corrupto.