(s/t)

Me agito como loco 

por estos días: hay 

más guerras (la de Europa 

es la de turno) que hunden 

mis versos. Pero pasan 

los días y la muerte 

que nos muestran los medios 

ya se naturaliza, 

cosa habitual: escribo 

pero me sale espuma. 

Insistir. Que no importe 

el Arte por un rato. 

Cuerpos que se aniquilan 

mutuamente, sin fin. 

¡PAPÁ LA TELA!

a Patricia Nelli 

Tampoco estoy tan mal, 

amiga: tengo dónde 

caerme muerto, al menos 

por un tiempo. "¡Cruz Diablo!", 

quizá musites. Cosa 

que tiene que salvarme 

es el humor, te digo. 

No desespero aún: 

por más que viva a pura 

harina no me faltan 

los libros ni, mejor, 

la gente que me quiere 

y que en mí piensa. ¿Es poco? 

Es, la verdad, un mundo. 

UCRANIA Y, ANTES, SIRIA

Parecen las paredes 

de mi casa bastante 

firmes pero una bomba 

las aniquilaría 

fácilmente. Mi perro 

¿se salvaría? Yo 

--¡ay, qué horror!--, si lo viera 

despedazado, ¿qué? 

Hipótesis. Lejanos, 

los bombardeos siguen. 

CÓMO CUESTA SALIR

Goce: mala conducta 

para algunos. "No debes 

caer en él", me dicen 

como quien dictamina. 

O soy yo el de tal dicho, 

soy yo el que cree en voces 

que exudan corrección 

y que en verdad son propias. 

Hoy no quiero nombrarte 

en forma de poema. 

Hoy no quiero gozar 

con la nada. Hoy las nubes 

nuevamente se fueron 

y de ese cielo oscuro 

que nos cubre no tomo 

más que la brisa. ¡Claro!: 

hay que pasar la página. 

LA VERGÜENZA A QUÉ MÁS

"Todos los templos deberían 

dar leche a sus hijos 

hasta más no poder." 

(Luis Alberto Spinetta.) 

"Usted me mata el hambre, 

Don Pablo", te conté 

que me dijo esa chica 

que no había comido 

en todo el día. Taza 

de leche, tres o cuatro 

criollos: una merienda 

y luego a trabajar. 

¿Un panfleto? No hay modo 

de sacarme esa historia 

de la cabeza. Siete 

palabras: rudo golpe 

de realidad. Criaturas 

sin Dios en pleno Infierno, 

es decir pleno mundo. 

¿QUÉ HACÉS, LACAN?

Pensabas que me habían 

internado, quién sabe 

si cuando yo era joven. 

Loco de a ratos, con 

una sonrisa ahora 

para los que no entienden 

que ellos mismos están 

hundidos en un pútrido 

pozo por el que apuestan 

tristemente, te dije 

que lo mío fue un caso 

más bien jovial. (Ahora 

que los años mordieron 

mis huesos con dulzura, 

y al fin me pude oír, 

y ya nada es en vano.) 

HAMSA

Un amuleto guarda 

tu ser en la Ciudad. 

Pende sobre tu pecho, 

presente a todas horas. 

En tu casa me hablaste 

de lo que es para vos. 

La dulce compañía, 

en fin, que te protege. 

LA NUEVA POESÍA

No le creo a mi mente 

en general. Las frases 

que ella tira y estira 

en la neurosis buscan 

proponerme el camino 

del descontrol: un viejo 

esquema cuyo sucio 

contenido no importa 

demasiado. Decir 

la no palabra interna 

es la clave, real 

sólo de a ratos. Limes 

que me agotan y exaltan. 

TARDE PIASTE

No discutir al vicio. 

Una cosa que todo 

el mundo se repite 

no la sabía ver. 

¿Imponerme? ¿Brillar 

en el "agón"? La vida 

me esquivaba serena 

por más que yo coceara 

como una mula. Nadie 

es más que nadie. No 

hay patoteros nobles. 

UNA VELADA PAQUETA

Las palabras que digo, 

las que decís, tal como 

se suceden, graciosas 

y ligeras, se esfuman 

para dar paso, luego, 

a más palabras. Vos 

se ve que estás a gusto 

en este porche frente 

al mandarino. Nadie 

pretende que seamos 

nada más que la risa 

de una velada y noche 

de amistad, nadie pide 

nada más. Una mesa 

ratona nos separa 

a la vez que nos une. 

DIÁLOGO

--Y sí, somos amigos: 

ya ha pasado el momento 

de engancharse y ahora 

las precisas palabras 

que intercambiamos son, 

no digo indiferentes, 

pero sí desprovistas 

de insinuaciones. --Nunca 

tuvieron nada más 

que simpatía, un poco 

de admiración, un toque 

de desconcierto. --Así, 

¿imaginé señales, 

me engañé? --Fui una nube 

que pasó sin llover. 

MADRE DE UN BIPOLAR

Tanto tiempo buscaste 

para mí los remedios 

--ya casi van tres décadas-- 

y ahora que es mi turno 

--nada grave, parece-- 

me toca conseguírtelos, 

viajar hasta tu casa. 

Claro que cumpliré. 

Pero me pongo triste 

--no demasiado-- porque 

el trance me ha mostrado 

que estos años y vida 

en que me diste todo 

te habrán hecho pasar 

por más de un llanto. Sí: 

estoy un poco triste. 

Y está bien que esté triste. 

 

LA FOTÓGRAFA

En tu mundo de naipes 

soy "El Poeta". (Risa 

me causa tal apodo 

a la vez que vergüenza.) 

En el juego en que andás 

--diez arcanos producen 

tus diez disparos-- luzco 

representado por 

lo que más --como un trino-- 

me condujo hasta ahora. 

¿Cuál es tu fin? ¿Vos ves 

qué red estás armando? 

(Es la vida, que quiere 

que tracés dicho mapa.)