ANDRÓMEDA

Tanto que damos vueltas 

uno en torno del otro 

y no nos conocemos. 

Porque lo que decís 

difiere de las pobres 

respuestas que imagino 

de vos: como un idiota. 

Sos un libro del cual 

cada palabra vale 

ingobernablemente. 

REPETICIÓN Y CAMBIO

¿De nuevo voy a dar 

otra versión de mí, 

con mi modo apoplético 

de describir las cosas 

que me rodean? Giro 

como peonza feble 

entre unas azulinas 

paredes que me cercan 

desde hace varios años 

o soy el hámster bronco 

que ya no se encarama 

a su ruedita. Surta 

efecto este temblor; 

descomponga el embrujo. 

LITOGRABADO

La habitación, exangüe 

en sus inanimados 

objetos, no respira. 

Sólo el perro se mueve 

al soñar, sólo yo 

trazo sobre un incierto 

papel estas palabras 

mediante una birome 

que con la zurda tomo. 

(Soledad de aterirse 

en una sala yerta. 

Convulsión de prever 

la detención final.) 

PAUSAS

a Sandra Strikovsky 

Él está ante las cosas 

como un mono perplejo 

que calla y mira y nada 

sabe (ni de sí mismo). 

Cuando las manipula 

es libre pero si 

las contempla se pierde 

en sensaciones tristes. 

Se dormirá y el mundo 

se borrará, y el modo 

en que sigan estando 

le será ajeno. Quiera, 

al despertar, volver 

sin más a esa neblina. 

SOLEDAD

No me rodea nada. 

Estoy ante un espejo 

que pernocta conmigo. 

¿Esa puerta? No sirve 

para entrar ni salir. 

¿Esa pared? ¿La mesa? 

Pantallas en que un ojo 

sabe que no ve nada 

que venga de otro. ¿Dónde 

te encontraré? Sin dónde 

ni cuándo, allí estarás. 

TARIFAS POR PRIVADO

Ahora somos todos 

talleristas. No importa 

cuántos libros hicimos, 

si sabemos. Sentir, 

expresarse es la clave. 

La cosa es ser un Buda 

de una gran comprensión 

y paciencia. Sucede 

que simplemente porque 

nuestro aprendiz asume 

cierto espacio de juego 

es que se afianza. Mientras, 

ganamos unos mangos 

y después el asunto 

es que el tipo publique 

en una casa amiga. 

Luego dará un taller. 

DICE EL POETA YETA

Los poetas se mueren, 

diría Lamborghini, 

como moscas. Lloramos 

(¿no será para el público?) 

al despedirnos de ellos 

y algunos hasta ruegan 

que el virus los ataque, 

cosa de conseguir, 

con la muerte, la ansiada 

gloria y luego el olvido.