son inútiles como
los desiertos, aciagos
pero azules. Vos te
desesperás a veces
porque escribís poemas
que a muy pocos importan:
no dan utilidades,
no rinden. (Escribís
de cara al paredón
del Capital.) Afirmen
mis palabras lo justo:
la Belleza es inútil;
es la canción callada
que en éxtasis se absorbe.
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